L'éclairage de secours projetait d'inquiétantes ombres rougeâtres dans la salle d'interrogatoire, métamorphosant les visages familiers en masques grotesques. Les serres de Polly s'enfonçaient davantage dans l'épaule d'Esteban tandis que des éclats de verre crissaient sous les pas de quelqu'un dans l'obscurité, au-delà du miroir brisé.
« Bougez-vous ! » aboya l'inspecteur Chen, son sang-froid professionnel se fissurant comme une fine pellicule de glace. « Ils ont découvert notre planque. »
Valentina était déjà près de la porte, son corps tendu comme celui d'une proie flairant ses prédateurs. « C'est verrouillé », siffla-t-elle en secouant la poignée avec un désespoir croissant. « On est pris au piège. »
L'ironie n'échappait pas à Polly — ils avaient passé des jours à traquer des ombres dans le dédale de La Boqueria, pour finalement se retrouver acculés comme des rats dans leur propre souricière. À travers le miroir brisé, des silhouettes évoluaient dans la salle d'observation, posées et sans hâte. Quiconque les avait débusqués ne s'inquiétait guère de leur évasion.
« La gaine de ventilation », dit soudain Esteban en désignant une grille près du plafond. Des années à naviguer entre les étals du marché lui avaient appris qu'il existait toujours une autre voie, un autre angle d'approche. « Elle mène aux anciens tunnels du métro. Mon oncle y a travaillé comme agent d'entretien sous la dictature — il s'en servait pour faire passer des tracts politiques en contrebande. »
Comme déclenchée par ses paroles, de la fumée commença à s'infiltrer sous la porte, âcre et chimique. Pas assez pour tuer, réalisa Polly avec une horreur grandissante, mais suffisamment pour neutraliser. Ce n'étaient pas de vulgaires criminels protégeant leurs profits ; c'étaient des professionnels qui avaient fait de l'authenticité même une arme.
« Faites-moi la courte échelle », ordonna Valentina en ôtant ses talons avec une efficacité rodée. Les épingles de jade dans ses cheveux scintillèrent tandis qu'elle tendait la main vers la grille, ses doigts s'attaquant à des vis qui n'avaient probablement pas bougé depuis l'époque de Franco.
Esteban joignit ses mains pour former un marchepied de fortune. « Et les dossiers ? Les preuves ? »
« Oubliez-les », trancha l'inspecteur Chen, détruisant déjà sa tablette avec une précision méthodique. « Nous sommes les preuves désormais. S'ils nous attrapent... »
Inutile de terminer sa phrase. Polly avait suffisamment vu au cours de ses voyages pour comprendre que certains secrets valaient qu'on tue pour les préserver, et ils étaient tombés sur une conspiration qui traitait la tradition même comme une monnaie d'échange.
La grille tomba dans un fracas métallique au moment précis où la porte commençait à céder sous les coups répétés. Valentina se hissa avec une agilité surprenante, puis tendit la main vers les autres. « Allez-y ! À moins que vous n'ayez envie d'expliquer à nos amis pourquoi leur empire du fromage s'effrite. »
Tandis que Polly s'envolait dans la gaine, elle aperçut à travers le miroir brisé une silhouette qu'elle reconnut des photos de surveillance — Miguel Torrente en personne, son costume hors de prix incongru dans ce chaos, observant leur fuite avec le regard calculateur d'un homme qui avait déjà prévu trois coups d'avance.
« Ce n'est pas fini », lança-t-il, sa voix portant l'assurance de quelqu'un qui ne s'était jamais vraiment trouvé acculé. « Vous croyez comprendre notre organisation ? Vous n'avez fait qu'effleurer la surface. Tous les marchés d'Europe, toutes les appellations d'origine — nous les contrôlons tous. »
Mais Polly était déjà dans la gaine, suivant ses compagnons dans l'obscurité moite qui sentait les secrets vieux de plusieurs décennies et les rêves rouillés. Derrière eux, elle entendait leurs poursuivants enfoncer la porte, leurs cris résonnant comme les appels des marchands dans un marché soudain transformé en champ de bataille.
Ils rampèrent dans l'espace exigu, Valentina ouvrant la marche avec la certitude du désespoir, jusqu'à atteindre un embranchement où la gaine débouchait sur un tunnel plus large. Les artères abandonnées du métro barcelonais s'étendaient devant eux, miroir souterrain du labyrinthe du marché au-dessus.
« Par où ? » haleta l'inspecteur Chen, son armure professionnelle montrant enfin des fissures.
Esteban ferma les yeux, se remémorant peut-être les récits de son oncle, ou simplement faisant confiance à des instincts aiguisés par des générations de marchands qui avaient survécu en déchiffrant les courants invisibles du commerce et du danger.
« À gauche », dit-il avec une certitude tranquille. « Toujours à gauche dans les anciens tunnels. La droite mène aux culs-de-sac — la méthode de Franco pour piéger les dissidents. »
Tandis qu'ils s'enfonçaient plus profondément dans l'histoire cachée de Barcelone, Polly ne pouvait se défaire du sentiment qu'ils ne fuyaient pas de simples criminels. Ils couraient contre la corruption de tout ce qui rendait des lieux comme La Boqueria sacrés — la confiance entre vendeur et client, la fierté de l'artisanat authentique, l'âme même d'une culture exprimée à travers sa gastronomie.
Et quelque part dans l'obscurité derrière eux, elle entendait leurs poursuivants se rapprocher.
