El Cruce

Al mediodía, la manada llegó al río Grumeti y todo se detuvo. Miles de ñus se agolpaban en la orilla, mirando fijamente el agua marrón, empujando hacia adelante y retrocediendo. Tenían miedo, y con razón. En ese río viven cocodrilos, algunos más largos que un bote de remos y con más de cincuenta años a sus espaldas, que han aguardado casi todo el año esperando exactamente esta semana.

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Entonces un animal saltó. Con eso siempre basta. La orilla se vació como un suspiro contenido que por fin se suelta: cientos de cuerpos se lanzaron al río a la vez, salpicaduras por todas partes, cuernos y orejas y agua blanca espumosa. Polly sobrevolaba sus lomos entre la fría neblina, su cuerpo verde brillante rozando el caos, sus gafas redondas salpicadas de agua del río.

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No todos los animales llegaron a la otra orilla. El río se quedó con algunos, en silencio, en los márgenes de la multitud. Polly los observó desde una rama de higuera sin apartar la mirada. Los cocodrilos no son los villanos de esta historia. Son parte del equilibrio con el que esta llanura ha funcionado desde tiempos inmemoriales, y al día siguiente volverán a quedarse inmóviles, como si nada hubiera ocurrido.

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Al caer la tarde, el cruce había terminado. Los supervivientes treparon por la orilla opuesta, se sacudieron como perros mojados y, sin más, volvieron a pastar, como si el momento más valiente de todo su año ya hubiera caído en el olvido. El río recuperó su calma y se aplanó como un espejo. Polly permaneció en su rama hasta que salieron las estrellas.

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