El Pueblo de Piedra Dorada

Polly bajó por fin al casco antiguo, donde las calles se estrechan hasta que las casas blancas parecen juntar los hombros por encima de la cabeza. Volar entre ellas era como enhebrar una aguja.

En el corazón de todo se alzaba la iglesia, aunque a primera vista la tomó por una fortaleza. Muros altos y ciegos, una torre maciza, almenas recorriendo el borde del tejado: un edificio pensado tanto para dejar fuera a los asaltantes como para dejar entrar las oraciones.

Y estaba construida de piedra dorada. La misma piedra arrancada de la cueva en la línea del agua había subido hasta aquí para la iglesia, y colina arriba para los molinos. El rompecabezas encajó de golpe: el pueblo, literalmente, había sido tallado de su propia costa.

Abajo en el puerto, un pescador sentado junto a su barca remendaba las redes con esa destreza rápida y distraída de quien se sabe el oficio de memoria. La pesca de la mañana lanzaba destellos de plata al sol. Polly saludó alegre y siguió su camino junto al agua.