Mia entrò nel piccolo ristorante poco prima delle nove. La sala era quasi vuota. Un cameriere con il grembiule bianco e gli occhi stanchi le indicò un tavolo nell'angolo.
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«Una sola?», chiese. Mia annuì. Viaggiava sempre da sola, ed era sempre un po' nervosa quando doveva ordinare in un'altra lingua. Il menù era un unico foglio di carta, scritto a mano.
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Indicò una parola che non capiva. Il cameriere sorrise per la prima volta. «È il piatto del giorno», disse lentamente in inglese. «La ricetta di mia nonna. Lo provi. Se non le piace, le porto altro.»
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Read it. Then say it.
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Il piatto arrivò in una pesante ciotola di coccio. Caldo, pieno d'aglio, con piccoli pezzi di pane. Mia prese un primo cucchiaio con prudenza e alzò gli occhi. Il cameriere la osservava dal bancone con le braccia incrociate.
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Lei alzò il pollice. Lui rise, si avvicinò e le riempì il bicchiere. «Bene», disse. «Domani torna e le dico cosa c'è dentro.»
