Une table pour une

Mia est entrée dans le petit restaurant juste avant neuf heures. La salle était presque vide. Un serveur en tablier blanc, l'air fatigué, lui a indiqué une table dans le coin.

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— Une seule personne ? a-t-il demandé. Mia a hoché la tête. Elle voyageait toujours seule, et elle était toujours un peu nerveuse au moment de commander dans une autre langue. La carte tenait sur une seule feuille de papier, écrite à la main.

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Elle a montré du doigt un mot qu'elle ne comprenait pas. Le serveur a souri pour la première fois. — C'est le plat du jour, a-t-il dit en anglais lentement. La recette de ma grand-mère. Goûtez. Si vous n'aimez pas, je vous apporte autre chose.

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Le plat est arrivé dans un bol lourd en terre cuite. Chaud, plein d'ail, avec des petits morceaux de pain. Mia a pris une première cuillerée avec précaution et a levé les yeux. Le serveur l'observait depuis le bar, les bras croisés.

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Elle lui a fait un pouce levé. Il a ri, s'est approché et lui a rempli son verre. — Bien, a-t-il dit. Demain vous revenez et je vous dis ce qu'il y a dedans.

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