Der Körper, der denkt

Am dritten Morgen stellte Chiara ein neues Experiment auf. Sie platzierte ein kleines Labyrinth aus Acryl auf dem Boden des Tanks. In der Mitte lag ein Stück Krabbenfleisch. Die Wände waren durchsichtig, aber der Weg war kompliziert: zwei Rechtskurven, eine Linkskurve und ein kleines Tor, das sich nur von einer Seite öffnen ließ.

Pasta beobachtete aus ihrer Ecke. Chiara trat zurück.

Was Polly als Nächstes sah, hatte sie noch nie zuvor gesehen.

Pasta streckte zwei Arme in Richtung des Labyrinths, bevor ihr Körper die Ecke verließ. Die beiden Arme bewegten sich unabhängig voneinander. Einer ging über die Oberseite. Der andere glitt über den Boden in das Labyrinth hinein. Die Arme koordinierten sich nicht. Sie bewegten sich, als wären sie getrennte Wesen.

Das war keine Metapher. Ein Oktopus hat etwa fünfhundert Millionen Neuronen. Zwei Drittel davon sind nicht im zentralen Gehirn. Sie sind in den Armen. Jeder Arm hat sein eigenes Nervensystem. Jeder Arm kann einfache Probleme selbst lösen.

Der erste Arm fädelte sich durch den Gang. Er erreichte die erste Kurve, hielt inne, tastete und bog ab. Der zweite Arm fand das kleine Tor und prüfte seine Ränder. Der erste Arm erreichte das Tor von innen. Der zweite Arm drückte von außen. Das Tor öffnete sich.

Der Arm nahm das Krabbenfleisch.

Pasta hatte ihren Körper nicht aus der Ecke bewegt.

Chiara, die das Video beobachtete, atmete langsam aus. "Die Arme haben das Futter bekommen. Hat der Oktopus das Labyrinth gelöst, oder haben es die beiden Arme zusammen gelöst? Wir wissen es nicht."

Polly schaute zu Pasta. Der Oktopus streckte sich langsam, sammelte ihre Arme zusammen und zog das Krabbenfleisch zu ihrem Schnabel.

Es gibt einen Ausdruck, den Wissenschaftler verwenden, wenn sie ein Lebewesen nicht in die Kategorien einordnen können, die sie vorher hatten. Fremde Intelligenz. Polly hatte gedacht, es sei poetisch. Heute überdachte sie das. Es könnte wörtlich gemeint sein.