Chiara stängde laboratoriet för den långa italienska lunchen klockan ett. "Följ med mig," sa hon.
Polly satt på hennes axel. Chiara gick ut i parkens ljusa middagssol och började gå uppför backen.
Neapel vid lunchtid var en annan stad. Fönsterluckor öppnades. Espresso-barer fylldes. Morgonens doft av salt och tall hade förvandlats till vitlök och tomat som kokade över hög värme.
Chiara tog henne till en liten pizzeria på en sidogata. Inne arbetade tre män vid en vedeldad ugn som täckte bakväggen. Elden var så het att man kunde känna värmen redan vid dörren.
En pizza i Neapel är inte vad resten av världen kallar pizza. Det är en napolitansk pizza. Staden har skyddat reglerna för den i tvåhundra år. Degen är mjöl, vatten, salt och jäst, och inget annat. Tomaterna är San Marzano, odlade i vulkanisk jord på Vesuvius sluttningar. Osten är färsk från morgonen. Basilikan är rå, tillsatt i slutet. Ugnen håller 485 grader Celsius. Pizzan gräddas i nittio sekunder.
Read it. Then say it.
Shadow this paragraph in the PollyStop app — record yourself, see how close your pronunciation gets to a native speaker's, sentence by sentence. Free.
Pizzaiolon sköt in en margherita-pizza i ugnen. Nittio sekunder senare drog han ut den. Skorpan hade fått mörka leopardfläckar. Osten hade smält till bleka pölar.
Chiara gav Polly en liten bit av skorpan. Den var salt, bränd och nästan viktlös. Polly förstod varför staden hade ägnat två århundraden åt att skydda denna sak.
"Det finns en teori," sa Chiara, "att bläckfiskar är smarta för att de lever kort. De måste lära sig snabbt. Vi är smarta för att vi lever länge. Vi har råd att lära oss långsamt. Pasta kommer att lära sig allt hon vet om två år till. Jag kommer fortfarande att lära mig när jag dör."
De gick tillbaka långsamt. Eftermiddagen var varm.
