Le Faucon Plongeur

Polly pensa au faucon pèlerin pendant deux jours. Elle voulait ressentir la forme de sa plongée.

Le troisième matin, avant que le parking des visiteurs ne se remplisse, elle se rendit à El Capitan. Elle trouva un faucon pèlerin sur une corniche élevée. C'était un mâle, plus petit que la femelle qu'elle avait vue avec Tomas. Dos gris ardoise, poitrine barrée de blanc. Il mangeait quelque chose.

Elle se percha sur une branche de manzanita à cinquante mètres et attendit.

Le faucon pèlerin termina son repas. Il essuya son bec sur le rocher et la regarda. Puis il quitta la corniche.

Il ne battit pas des ailes. Il replia ses ailes contre son corps, comme une feuille tirée dans une tige, et se laissa tomber. Il accéléra. Il dépassa le milieu de la falaise en deux secondes. Puis il déploya ses ailes, vira, et disparut derrière un contrefort.

Un faucon pèlerin en piqué peut atteindre 380 kilomètres à l'heure. C'est le mouvement le plus rapide de tout animal sur Terre. Pour plonger à cette vitesse sans se blesser, les faucons pèlerins ont une troisième paupière qui se ferme sur l'œil pour empêcher le vent d'entrer. Ils ont de petits cônes dans leurs narines qui ralentissent l'air entrant dans leurs poumons.

Polly n'était pas faite pour cette plongée. Elle le savait. Mais la curiosité était plus grande que le savoir.

Elle s'envola jusqu'à la corniche et regarda en bas. La chute était presque verticale. Elle replia ses ailes contre son corps vert. Elle se pencha en avant. Elle tomba.

Ce n'était pas une plongée de faucon pèlerin. C'était un perroquet trop pressé. Elle vacilla. Le vent s'engouffra sous une aile. Elle corrigea, perdit la trajectoire, corrigea à nouveau. À vingt mètres, elle ouvrit ses ailes et se redressa dans un arc lâche et embarrassé.

Elle essaya encore, plus petit, depuis un perchoir plus bas. Puis encore, plus bas encore. À midi, elle avait fait huit petites plongées. Aucune n'était une plongée de faucon pèlerin. Toutes étaient un peu meilleures que la précédente.