Șoimul Plonjant

Polly s-a gândit la șoimul peregrin timp de două zile. Voia să simtă forma plonjonului său.

În dimineața a treia, înainte ca parcările pentru vizitatori să se umple, a mers la El Capitan. A găsit un peregrin pe o stâncă înaltă. Era un mascul, mai mic decât femela pe care o văzuse cu Tomas. Spate gri-ardezie, piept alb cu dungi. Mânca ceva.

S-a așezat pe o ramură de manzanita la cincizeci de metri distanță și a așteptat.

Peregrinul și-a terminat masa. Și-a șters ciocul de piatră și s-a uitat la ea. Apoi a pășit de pe stâncă.

Nu a bătut din aripi. Și-a pliat aripile pe lângă corp, ca o frunză trasă într-un tulpină, și a căzut. A accelerat. A trecut de mijlocul feței stâncii în două secunde. Apoi și-a desfăcut aripile, a virat și a dispărut în spatele unui contrafort.

Un șoim peregrin în plonjon poate atinge 380 de kilometri pe oră. Aceasta este cea mai rapidă mișcare a oricărui animal de pe Pământ. Pentru a plonja atât de repede fără să se rănească, peregrinii au o a treia pleoapă care se închide peste ochi pentru a ține vântul afară. Au mici conuri în nări care încetinesc aerul ce intră în plămâni.

Polly nu era construită pentru acel plonjon. Știa asta. Dar curiozitatea era mai mare decât cunoașterea.

A zburat până la stâncă și s-a uitat în jos. Căderea era aproape verticală. Și-a pliat aripile pe lângă corpul ei verde. S-a înclinat înainte. A căzut.

Nu a fost un plonjon de peregrin. A fost un papagal prea grăbit. S-a clătinat. Vântul a intrat sub o aripă. A corectat, a pierdut linia, a corectat din nou. După douăzeci de metri, și-a deschis aripile și a ieșit într-un arc larg și jenat.

A încercat din nou, mai mic, de pe o stâncă mai joasă. Apoi din nou, și mai jos. Până la prânz, făcuse opt plonjări scurte. Niciuna nu a fost un plonjon de peregrin. Toate au fost puțin mai bune decât cea anterioară.