Half Dome

Am vierten Tag beschloss Polly, den Half Dome zu erklimmen. Nicht die berühmte Kletterroute mit den Stahlseilen auf der Rückseite, die ohnehin noch für die Saison gesperrt war, sondern die Luftroute. Die flache Nordwand des Half Dome erhob sich fast senkrecht vom Talboden, 1.500 Meter blanker Granit, glatt poliert von einem Gletscher, der sich vor 15.000 Jahren zurückgezogen hatte. Kletterer bewältigten sie im Freiklettern. Polly hatte vor, sie zu gleiten.

Sie begann bei Tagesanbruch. Die Luft im Tal war dicht und kühl. Aufwinde von dem sich erwärmenden Fels am Fuße der Kuppel würden sie für den ersten Teil des Aufstiegs tragen. Sie wusste das, weil sie am Tag zuvor die Mauersegler beobachtet hatte. Weißkehlige Mauersegler hatten stundenlang um die Kuppel geschrien und die gleiche Luft genutzt.

Sie startete aus einem Stand von Ponderosa-Kiefern in der Nähe des Mirror Lake. Sie stieg langsam in engen Spiralen auf. Die Wand der Kuppel erhob sich. Die Krümmung der Kuppel wurde weniger Krümmung und mehr schiere Wand. Sie beobachtete, wie ihre Brille im morgendlichen Dunst beschlug. Mit einem Fuß richtete sie sie im Flug gerade gegen ihren Schnabel.

In etwa dreihundert Metern Höhe gesellte sie sich zu den Mauerseglern. Es waren Dutzende. Sie bewegten sich in schnellen, lockeren Schwärmen, die weißen Kehlen blitzten auf, sie kreischten einander zu. Polly war mit großem Abstand der langsamste Vogel in der Luft. Die Mauersegler schienen es nicht zu stören. Einer von ihnen flog mit voller Geschwindigkeit in Flügelspitzenweite an ihr vorbei und klickte.

Der Wind nahm bei fünfhundert Metern zu. Die Granitwand strahlte bereits Wärme ab, obwohl die Sonne kaum darauf schien. Wärme hob die Luft an. Angeheizte Luft hob Polly an. Sie stieg in langen, langsamen Bögen, schonte ihre Flügelmuskeln und ließ den Fels die Arbeit machen.

Auf halber Höhe ruhte sie sich auf einem kleinen Vorsprung aus, wo ein paar verkümmerte Tannen in einem Riss wuchsen. Von dort aus konnte sie die Kletterroute sehen. Die Metallseile, an denen sich Kletterer auf der Rückseite der Kuppel festhielten, lagen wie eine lange dünne Wirbelsäule auf dem blanken Fels. Sie waren für den Frühling gesperrt. Bis Juli würden sich täglich Hunderte von Menschen an diesem Draht hochziehen.

Oben war der Granit flach. Einfach flach. Hundert Meter breit, leicht geneigt, mit ein paar kleinen Steinhaufen, wo Menschen ihre Gipfel markiert hatten. Der Wind hier oben war stetig. Polly ging zum Rand des Sprungbretts, der berühmten überhängenden Platte, und schaute.

Das Tal war ein schmales Band darunter. Der Merced River war ein grün-grauer Faden. El Capitan, auf der anderen Seite, war so nah, dass sie das Gefühl hatte, sie könnte hinüberfliegen. Die Bäume waren keine Bäume. Sie waren ein grüner Flaum auf dem Canyonboden.

Sie stand lange am Rand. Dann machte sie den kleinsten, ruhigsten Sturzflug im Wanderfalkenstil, den sie zustande brachte, gerade über die Kante, und zog fast sofort hoch, um entlang der Krümmung der Kuppel hinunterzugleiten.

Unten, auf dem Pfad, beugte sich eine junge Frau über, um ein Foto von einem Mauersegler zu machen. Sie sah nicht, wie Polly auf der Lehne einer Bank hinter ihr landete. Die Kamera der Frau klickte. Die Bank war warm. Polly schloss die Augen. Das ganze Tal roch nach Kiefer und warmem Fels.