Halvkupolen

På den fjärde dagen bestämde sig Polly för att bestiga Halvkupolen. Inte den berömda kabelleden upp på baksidan, som ändå fortfarande var stängd för säsongen, utan luftvägen. Halvkupolens platta nordvägg reste sig nästan lodrätt från dalens botten, 1 500 meter av bar granit, polerad slät av en glaciär som drog sig tillbaka för 15 000 år sedan. Klättrare klättrade fritt utan rep. Polly hade för avsikt att glida.

Hon började vid gryningen. Luften i dalen var tjock och sval. Uppvindar från den uppvärmda klippan vid kupolens bas skulle lyfta henne under den första delen av klättringen. Hon visste detta eftersom hon hade sett tornseglarna dagen innan. Vitstrupiga tornseglare hade skrikit runt kupolens vägg i timmar, åkandes på samma luft.

Hon flög ut från en dunge av ponderosatallar nära Spegelsjön. Hon klättrade långsamt, i täta spiraler. Kupolens vägg reste sig. Kupolens kurva blev mindre kurva och mer lodrät vägg. Hon såg sina glasögon bli immiga i morgondimman. Hon rättade till dem mot sin näbb med en fot, mitt i flykten.

På ungefär trehundra meters höjd anslöt hon sig till tornseglarna. Det var dussintals av dem. De rörde sig i snabba lösa flockar, vita strupar blixtrade, skrikande till varandra. Polly var den långsammaste fågeln i luften med bred marginal. Tornseglarna verkade inte bry sig. En av dem passerade inom en vingbredd från henne i full fart och klickade.

Vinden tilltog vid femhundra meter. Granitväggen gav redan ifrån sig värme, trots att solen knappt nådde den. Värme lyfte luften. Lyften lyfte Polly. Hon klättrade i långa långsamma bågar, sparade sina vingmuskler, lät klippan göra jobbet.

Halvvägs upp vilade hon på en liten avsats där några förkrympta granar växte i en spricka. Därifrån kunde hon se kabelleden. Metallkablarna som klättrare höll sig fast vid på kupolens baksida låg längs den bara klippan som en lång tunn ryggrad. De var avstängda för våren. I juli skulle hundratals människor om dagen dra sig upp längs den tråden.

På toppen var graniten platt. Bara platt. Hundra meter tvärsöver, lätt lutande, med några små stenhögar där människor hade markerat sina toppar. Vinden här uppe var stadig. Polly gick till kanten av trampolinen, den berömda överhängande plattan, och tittade.

Dalen var ett litet band nedanför. Mercedfloden var en grön-grå tråd. El Capitan, på andra sidan, var så nära att hon kände att hon kunde flyga dit. Träden var inte träd. De var en grön dimma på kanjonens botten.

Hon stod vid kanten länge. Sedan gjorde hon det minsta, lugnaste dyket i pilgrimsfalkstil hon kunde åstadkomma, precis över kanten, och drog upp nästan omedelbart för att glida längs kupolens kurva på vägen ner.

Nere på stigen böjde sig en ung kvinna över och tog ett fotografi av en tornseglare. Hon såg inte Polly landa på räcket av en bänk bakom henne. Kvinnans kamera klickade. Bänken var varm. Polly slöt ögonen. Hela dalen doftade av tall och varm klippa.