Toget til Granada

Toget forlot Madrid klokka seks om morgenen. Halvparten av setene var tomme. Elena valgte et vindussplass og så byen forsvinne bak tørre, åpne marker.

En kvinne satte seg overfor henne. Hun var eldre — kanskje seksti, kanskje mer — og hadde en liten veske med en smørbrødpakke innpakket i folie. Snart ringte telefonen hennes. Hun svarte stille, men toget var også veldig stille.

«Nei, jeg har ikke fortalt henne det ennå,» hvisket kvinnen. «Jeg skal gjøre det, men ikke i dag. I dag vil jeg bare se henne.» En pause. «Hun vet ikke at jeg er syk. Snill du, ikke fortell henne det heller.»

Elena så ut av vinduet og lot som om hun ikke hørte. Men hun klarte ikke å slutte å lytte. Kvinnen snakket i noen minutter til, så la hun på og spiste smørbrødet sitt sakte.

Da toget ankom Granada, reiste kvinnen seg og så på Elena. «Jeg skal besøke barnebarna mitt,» sa hun, som om hun forklarte noe Elena allerede hadde spurt om. «Jeg har ikke sett henne på et år. Ha en god reise.»

Elena så henne gå bortover perrongen og forsvinne inn i folkemengden.