Polly se réveilla sur la rambarde de la navette alors que le soleil se levait. Le bus était stationné au centre des visiteurs toute la nuit. Un homme en uniforme marron déverrouillait la porte d'un petit bureau de l'autre côté du parking. Son badge portait le nom T. RODRIGUEZ. Il leva les yeux, la vit, et rit doucement. "Le laissez-passer des visiteurs est là-bas," dit-il en pointant un kiosque. "Ou tu peux venir avec moi."
C'est ainsi que Polly passa la matinée sur le siège passager du camion d'un ranger des terres sauvages.
Tomas était ranger à Yosemite depuis quatorze ans. Il avait un Thermos de café, un clipboard, une radio qui grésillait toutes les quelques minutes, et un sac à dos contenant, entre autres, une bâche pliée, une petite scie, quatre barres énergétiques, et un livre de poche. Il conduisait lentement. Il s'arrêtait souvent.
Le premier arrêt fut dans une prairie près du Rocher Sentinel. Tomas mit un chapeau à large bord et s'avança dans l'herbe. Il cherchait, expliqua-t-il à Polly, des signes que les ours avaient brouté les fleurs sauvages. "En juin, nous avons les lys des marais qui poussent. Les ours les adorent. Nous marquons les prairies où ils se nourrissent pour que les visiteurs leur laissent de l'espace."
Polly sauta jusqu'à la fenêtre ouverte du camion. L'herbe était humide jusqu'à ses genoux. Les lys des marais n'étaient pas encore sortis. Ils n'étaient que des lances vertes à peine à la largeur d'une main au-dessus du sol. Tomas prit une petite note sur son clipboard et ils continuèrent.
La route montait. Ils passèrent un panneau indiquant TIOGA ROAD FERMÉE, et un autre indiquant RÉSERVÉ AU TRAFIC DES NAVETTES. Tomas fit un signe de la main à un collègue dans un autre camion venant en sens inverse. La route serpentait le long de l'épaule granitique du mur de la vallée. L'air se rafraîchissait.
À un virage en épingle, Tomas s'arrêta et pointa du doigt. Un faucon pèlerin était posé sur un promontoire rocheux à une trentaine de mètres. La tête rousse de Polly s'inclina. Le faucon la regarda, regarda Tomas, puis de nouveau elle. Puis il se laissa tomber de la roche et disparut.
Read it. Then say it.
Shadow this paragraph in the PollyStop app — record yourself, see how close your pronunciation gets to a native speaker's, sentence by sentence. Free.
"Ils nichent sur les falaises," dit Tomas. "On les a retirés de la liste des espèces en danger il y a un bon moment, mais on continue de les compter. Six couples dans la vallée cette année."
Polly pensa à la chute du faucon. D'un perchoir immobile à disparu en moins d'une seconde. Il y avait une manière particulière dont il avait replié ses ailes en partant. Elle voulait essayer. Peut-être demain.
Au prochain arrêt, Tomas descendit et s'enfonça seul dans les bois. Il revint dix minutes plus tard portant un cylindre métallique. "Coffre à nourriture anti-ours que quelqu'un a essayé d'enterrer," dit-il. "Occasion éducative." Il le mit dans la benne du camion. Le cylindre roula et cliqueta.
Vers midi, ils arrivèrent à un point de vue appelé Olmsted Point. Toute l'étendue du haut pays s'ouvrait devant eux. Le lac Tenaya au fond d'un bol de granit. Le Half Dome vu de derrière. Des sommets gris polaire s'estompant dans la brume.
"C'est la partie que la plupart des gens passent sans s'arrêter," dit Tomas. Il versa une petite quantité de son café dans le couvercle de son Thermos et le posa à côté de Polly sur le tableau de bord. "Reste un moment."
