Der Sturzflug des Wanderfalken

Zwei Tage lang dachte sie an den Wanderfalken. Daran, wie er seine Flügel gefaltet hatte. Der Moment, vom Ansitz zum Verschwinden. Sie wollte die Form des Vogels nicht nur in ihrem Kopf, sondern in ihrem Körper spüren. Also machte sich Polly am dritten Morgen, bevor die Besucherparkplätze sich zu füllen begannen, auf die Suche nach dem Vogel.

Sie fand einen Wanderfalken in der Nähe von El Capitan, auf einem Vorsprung etwa vierhundert Meter hoch. Es war ein Männchen, kleiner als das Weibchen, das sie mit Tomas gesehen hatte, schiefergrau auf dem Rücken, mit weißer, gebänderter Brust. Es fraß etwas. Sie schaute nicht genauer hin, was es war.

Sie setzte sich auf einen Manzanita-Zweig etwa fünfzig Meter entfernt und wartete.

Der Wanderfalke beendete seine Mahlzeit, wischte seinen Schnabel am Felsen ab und schaute sie an. Er neigte den Kopf. Dann trat er vom Vorsprung ab.

Er schlug nicht mit den Flügeln. Er faltete sie an seinen Körper, wie ein Blatt, das in einen Stängel gezogen wird, und stürzte hinab. Polly beobachtete, wie er beschleunigte. Der Vogel passierte die Hälfte der Felswand vielleicht in zwei Sekunden. Dann breitete er seine Flügel aus, schwenkte, stieg auf und verschwand hinter einem Felsvorsprung.

Ein Wanderfalke im Sturzflug kann eine Geschwindigkeit von 380 Kilometern pro Stunde erreichen. Das ist die schnellste Bewegung eines Tieres auf der Erde. Um bei dieser Geschwindigkeit zu tauchen und nicht bewusstlos vom Luftdruck zu werden, haben Wanderfalken ein drittes Augenlid, das sich über das Auge schließt, um den Wind abzuhalten, und kleine Kegel in ihren Nasenlöchern, die wie der Kegel vor einem Düsentriebwerk wirken und die Luft, die in ihre Lungen strömt, verlangsamen. Sie sind für den Sturz gebaut.

Polly war nicht für den Sturz gebaut. Sie war für kurze Sprints und präzise Landungen gemacht. Das wusste sie. Aber die Neugier war größer als das Wissen.

Sie flog die Felswand hinauf zu dem Vorsprung, den der Wanderfalke benutzt hatte. Sie stand darauf. Der Abgrund öffnete sich unter ihr, fast senkrecht, schwindelerregend. Der Talboden war weit unten. Luft stieg in kühlen Wellen an ihr vorbei.

Sie faltete ihre blau-grünen Flügel an ihren grünen Körper. Sie neigte sich nach vorne. Sie fiel.

Es war kein Sturzflug eines Wanderfalken. Es war ein Papagei in zu großer Eile. Sie schwankte. Der Wind kam unter einen Flügel und versuchte, sie zu kippen. Sie korrigierte, verlor die Linie, korrigierte erneut. Zwanzig Meter weiter öffnete sie ihre Flügel und zog in einem lockeren, peinlichen Bogen heraus.

Sie landete auf einem Kiefernzweig hundert Meter unter dem Vorsprung. Sie atmete eine Minute lang. Dann tat sie es wieder, diesmal kleiner, von einem niedrigeren Ansitz. Dann tat sie es ein drittes Mal, noch niedriger.

Als die Sonne im Zenit stand, hatte sie acht kurze Stürze und einen anständigen gemacht. Keiner von ihnen war ein Sturzflug eines Wanderfalken. Aber alle waren ein wenig besser als der letzte.

Von irgendwo höher an der Felswand glaubte sie, den Ruf des Wanderfalken zu hören. Sie sagte sich, dass er wahrscheinlich nicht über sie lachte. Es war wahrscheinlich nur der Wind.