O Falcão Mergulhador

Ela pensou no falcão-peregrino por dois dias. A maneira como ele dobrava as asas. O instante do poleiro ao desaparecimento. Ela queria conhecer a forma dele, não em sua mente, mas em seu corpo. Então, na terceira manhã, antes que os estacionamentos começassem a encher, Polly foi procurar o pássaro.

Ela encontrou um falcão-peregrino perto de El Capitan, em uma saliência talvez a quatrocentos metros de altura. Era um macho, menor do que a fêmea que ela tinha visto com Tomas, cinza-ardósia nas costas, com o peito branco e barrado. Estava comendo alguma coisa. Ela não olhou de perto para o que era.

Ela se empoleirou em um galho de manzanita a cerca de cinquenta metros de distância e esperou.

O falcão-peregrino terminou sua refeição, limpou o bico na rocha e olhou para ela. Inclinou a cabeça. Então, saiu da saliência.

Não bateu as asas. Dobrou-as contra o corpo, como uma folha puxada para dentro de um caule, e despencou. Polly observou-o acelerar. O pássaro passou pela metade da face do penhasco em talvez dois segundos. Então, abriu as asas, fez uma curva, subiu e desapareceu atrás de um contraforte de rocha.

Um falcão-peregrino em mergulho pode atingir 380 quilômetros por hora. Esse é o movimento mais rápido de qualquer animal na Terra. Para mergulhar a essa velocidade sem ser nocauteado pelo ar, os falcões-peregrinos têm uma terceira pálpebra que fecha sobre o olho para manter o vento fora, e pequenos cones nas narinas que agem como o cone dianteiro de um motor a jato, desacelerando o ar que entra nos pulmões. Eles são feitos para a queda.

Polly não foi feita para a queda. Ela foi feita para explosões curtas e pousos precisos. Ela sabia disso. Mas a curiosidade era maior do que o saber.

Ela voou até o penhasco até a saliência que o falcão-peregrino tinha usado. Ela se posicionou ali. A queda se abria abaixo dela, quase vertical, vertiginosa. O chão do vale estava muito longe. O ar subia ao seu redor em ondas frescas.

Ela dobrou suas asas azul-esverdeadas contra seu corpo verde. Ela se inclinou para frente. Ela caiu.

Não foi um mergulho de falcão-peregrino. Foi um papagaio com muita pressa. Ela balançou. O vento entrou sob uma asa e tentou virá-la. Ela corrigiu, perdeu a linha, corrigiu novamente. Vinte metros depois, ela abriu as asas e saiu do mergulho em um arco frouxo e embaraçado.

Ela pousou em um galho de pinheiro cem metros abaixo da saliência. Ela respirou por um minuto. Então, fez de novo, menor desta vez, de um poleiro mais baixo. Então, fez uma terceira vez, ainda mais baixo.

Quando o sol estava a pino, ela tinha feito oito mergulhos curtos e um decente. Nenhum deles foi um mergulho de falcão-peregrino. Todos foram um pouco melhores do que o anterior.

De algum lugar mais alto no penhasco, ela achou que ouviu o falcão-peregrino chamar. Ela disse a si mesma que provavelmente não estava rindo dela. Provavelmente era apenas o vento.