Chiara fechou o laboratório para o longo almoço italiano à uma da tarde. "O polvo também precisa de uma pausa", ela disse. "E eu também. Venha comigo."
Polly estava empoleirada no ombro de Chiara, onde seus óculos repousavam ordenadamente contra a gola do jaleco. Chiara saiu para o brilho do meio-dia no parque Villa Comunale e começou a subir a colina.
Nápoles na hora do almoço era uma cidade em seu segundo fôlego. As persianas que tinham sido fechadas contra o calor da manhã tardia estavam se levantando. Os bares de espresso estavam se enchendo de homens de terno e mulheres de salto alto. O cheiro que era de sal e pinho pela manhã agora era de alho, óleo quente e tomate cozido em fogo alto.
Chiara a levou a uma pequena pizzaria numa rua lateral da Riviera di Chiaia. A placa dizia DA MICHELE - SUCURSAL. Lá dentro, três homens trabalhavam em um forno a lenha que ocupava metade da parede dos fundos. O fogo estava tão quente que Polly podia senti-lo desde a porta.
Uma pizza em Nápoles não é o que a maior parte do mundo chama de pizza. É uma pizza napolitana, feita sob regras específicas que a cidade protege há duzentos anos. A massa é feita de farinha, água, sal e fermento, nada mais. Os tomates são San Marzano, cultivados em solo vulcânico nas encostas do Vesúvio. O queijo é fior di latte, fresco daquela manhã. O manjericão é adicionado no final, cru. O forno opera a 485 graus Celsius. A pizza cozinha por noventa segundos.
O pizzaiolo, um homem corpulento com antebraços enfarinhados, deslizou uma pizza margherita sobre uma pá de madeira e para dentro do forno. Noventa segundos depois, ele a retirou. A crosta tinha se formado em manchas escuras chamadas de leoparding. O queijo tinha derretido em poças pálidas. As folhas de manjericão já começavam a murchar no calor residual.
Read it. Then say it.
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A pizza era comida sem faca, em quartos dobrados, com as mãos. Chiara entregou a Polly um pequeno pedaço da crosta de sua própria fatia. Era salgada, chamuscada onde as manchas de leopardo tinham se formado, e quase sem peso. Polly entendeu, na primeira mordida, por que Nápoles passou dois séculos protegendo essa iguaria. A crosta tinha o sabor de fogo, pão, sal e do vulcão do outro lado da baía.
Chiara comeu sua pizza em cinco dobras rápidas e bebeu um pequeno copo de água mineral com gás. Do outro lado da sala, um homem e sua mãe idosa discutiam afetuosamente sobre o time de futebol. Lá fora, uma Vespa passava roncando.
"Há uma teoria", Chiara disse, pegando a última folha de manjericão, "de que os polvos são inteligentes porque vivem pouco. Eles têm que aprender rápido. Nós somos inteligentes porque vivemos muito. Podemos nos dar ao luxo de aprender devagar. Pasta aprenderá tudo o que sabe em talvez mais dois anos. Eu ainda estarei aprendendo quando morrer." Ela colocou o manjericão na boca. "Não há julgamento nisso. É apenas um pensamento."
Elas voltaram para o instituto lentamente. A tarde estava quente. Polly empoleirada no ombro de Chiara, e a cidade se movia ao redor delas no ritmo despreocupado de uma hora de almoço napolitana que ainda não tinha realmente terminado, e não terminaria de verdade até as três.
