Lacul Baikal

Polly s-a trezit în a cincea dimineață și lumea devenise apă.

Trenul mergea de-a lungul țărmului sudic al Lacului Baikal. Țărmul era o fâșie subțire de plajă și pădure între șine și apă. Apa umplea întreaga fereastră de la un capăt la altul: nu atât un lac, cât o mare, cu excepția liniștii perfecte și a clarității imposibile a culorii, un albastru ce părea să înceapă de undeva adânc sub suprafață și să se ridice.

Pescarul, al cărui nume s-a dovedit a fi Igor, era treaz de două ore. Era la fereastră cu un mic carnet, scriind ceva ce Polly nu putea vedea. S-a întors când ea s-a așezat pe bara de lângă el.

„Baikal,” a spus el. „Ai citit despre el?”

Polly și-a înclinat capul.

„Este cel mai adânc lac din lume,” a spus el. „O mie șase sute patruzeci și doi de metri în cel mai adânc punct al său. Cea mai adâncă apă dulce de pe Pământ. Este, de asemenea, cel mai vechi lac. Douăzeci și cinci de milioane de ani. Majoritatea lacurilor se umplu cu sedimente în timp. Baikal este într-o vale de rift care încă crește. Devine cu câțiva centimetri mai adânc în fiecare an. Fundul se scufundă mai repede decât poate sedimentul să-l umple.”

Lacul de afară era atât de limpede încât, privind în jos din trenul în mișcare, Polly putea vedea bolovani pe fundul lacului pe măsură ce țărmul devenea mai puțin adânc. Claritatea ajunge până la patruzeci de metri în condiții potrivite, a spus Igor. În mijlocul adânc al lacului, apa este cea mai curată apă dulce de pe planetă.

„De asemenea, conține,” a spus Igor, aproape ca și cum ar recita, „douăzeci și trei la sută din toată apa dulce neînghețată de pe Pământ. Mai mult decât toate Marile Lacuri din America de Nord la un loc. Apa din Baikal singură, dacă ar fi drenată, ar putea furniza fiecărui om de pe Pământ apă potabilă pentru cincizeci de ani.”

Polly s-a uitat la lac. Nu părea să fie douăzeci și trei la sută din nimic. Părea un singur lucru albastru și nemișcat.

Trenul s-a oprit la o stație numită Slyudyanka. O mică biserică ortodoxă rusă era vizibilă de pe peron. Igor a coborât. I-a strâns vârful aripii lui Polly cu două degete, grav. „Trei zile de pescuit,” a spus el. „Apoi acasă.” A făcut cu mâna prin fereastră o dată și a dispărut.

Trenul a pornit de-a lungul lacului. Timp de încă trei ore, a mers pe țărm. Polly a rămas la fereastră tot timpul. Copacii de pe panta de deasupra șinelor erau pini siberieni și larici. O mică capelă de lemn a trecut. Un pescar solitar pășea în apele puțin adânci cu cizme verzi de cauciuc. Un grup de foci, foci de Baikal, și-au ridicat capetele deasupra suprafeței la un kilometru de țărm. Sunt singura specie de foci de apă dulce din lume. Nu se găsesc nicăieri altundeva.

Polly s-a gândit la scară. La jumătate de kilometru sub ea, în acest moment exact, era apă mai veche decât specia ei. Sub aceea, mai multă apă, și sub aceea, mai multă apă, până la o adâncime care nu ar fi iluminată nici măcar la amiază. În acea apă era o mică crevete roz numită Epischura care nu exista nicăieri altundeva pe Pământ și care funcționa, colectiv, ca sistemul de filtrare al lacului. Păstrau apa limpede. O păstraseră limpede timp de douăzeci de milioane de ani.

Trenul mergea. Apa rămânea nemișcată. Ziua trecea.